那领头的以色列人是个中尉，二十七八岁的样子，脸被太阳晒成古铜色，戴着一副墨镜，嘴角往下撇着，像是全世界都欠他钱。
一副欠扁的样子。
他身后跟着三个士兵，手里的步枪枪口朝下，但手指都搭在扳机护圈上。
阿卜杜拉已经迎上去了。
老头的腰弯得很低，脸上的皱纹挤成一朵菊花，嘴里说着什么。
阿卜杜拉从兜里拿出一叠美金。
崭新的富兰克林，在阳光下泛着绿光。
他双手捧着，递到中尉面前。
哈立德眯着眼睛看了一眼：“这里面至少3000美金，这老头下血本了。”
“你这眼睛够毒的。”
哈立德笑了一声，“我就喜欢两种东西，钞票和女人，我看一眼就能知道女人多大罩杯。”
中尉收了钱，转身要走。
他的目光扫过人群，忽然停住了。
帐篷边上，一个小孩正瞪着他。
那孩子大概七八岁，瘦得跟竹竿似的，穿着一件大了好几号的T恤，领口滑到肩膀，露出锁骨的轮廓。他的眼睛很亮，像两团火，死死地盯着中尉，嘴唇抿成一条线，两只手攥成拳头。
中尉看了他一眼。
然后他笑了。
中尉走过去，一把抓住那孩子的脑袋。
他的手掌很大，五指张开，扣住孩子的头顶，像扣一个篮球。
巴掌扇在孩子脸上，声音很脆孩子的头猛地偏向一边，身体跟着转了半圈，脚下一绊，摔在地上。
孩子直接被打翻在地，脸撞在石头上，嘴角破了，血流出来，混着灰尘，黏在脸上。
阿卜杜拉冲上去了。
老头弯着腰，双手合十，嘴里不停地说着什么，像是在求饶。
他挡在孩子面前，用身体护住那个瘦小的身子，肩膀在发抖。
中尉看了他一眼，又看了看那个孩子。
孩子还在地上，脸埋在阿卜杜拉的衣摆里，肩膀一抽一抽的，但没有声音——他在忍着不哭出来。
中尉抬起脚，踢了那孩子一脚。
踢在肩膀上，孩子闷哼了一声，身子往旁边滚了半圈。
阿卜杜拉扑上去抱住中尉的腿，老泪纵横，嘴里喊着什么，声音沙哑得听不清。
周围的男人都在往前涌。
他们攥着拳头，攥着木棍，攥着随手捡起来的石头，一步一步往前逼。
有人喊了一声什么，听不清，但那股愤怒像潮水一样漫过来，压得人喘不过气。
然后老人拦住了他们。
几个年长的男人张开双臂，挡在那些年轻人面前，嘴里喊着什么，声音又急又大。
“别去！”“冷静！”“你们想害死所有人吗？！”
年轻人被推搡着往后退，有人摔倒了，有人被人抱住，有人被人拽住胳膊。他们挣扎着，嘴里骂着，但最终还是被拖了回去。
中尉站在人群中间，看着这一切。
他嘴角那个笑还在。
然后他又踢了那孩子一脚。
这一脚踢在肚子上，孩子蜷缩起来，像一只被踩了壳的甲虫。
阿卜杜拉跪在地上，抱着中尉的腿，哭得浑身发抖。
中尉低头看了他一眼，把腿从老头怀里抽出来，整了整裤腿，一口浓痰吐在那小孩脸上，然后嚣张的走了。
“好猖狂啊。”哈立德闷声说。
“你背景硬，你比他还猖狂。”陈正拍了拍他肩膀。
车子走远了，几个女人冲过去，把孩子从地上抱起来。
孩子的脸肿了半边，嘴角的血已经干了，眼眶乌青，一只眼睛睁不开，另一只眼睛半睁着，瞳孔有点散。
阿卜杜拉站在旁边，双手垂在身侧。
老头用手背擦了擦眼睛，然后掀开门帘，弯腰钻了进来。
“坐，坐。”他说，声音沙哑得不像自己的，指了指地上的地毯，“茶凉了，我让人再烧一壶。”
“不用了，谢赫。”哈立德说，伸手拦住他，“我们不喝茶了，坐一会儿就走。”
阿卜杜拉点了点头，在地毯上坐下来，双手放在膝盖上，低着头，看着地毯上某个不存在的污渍。
