防空警报的尖啸声还在头顶回荡…比A片女主叫的还惨。
“这边！阿萨姆带着他们去地下室！！”哈桑脸色涨红的喊。
阿萨姆应了声，带着他们就跑到一处地下室，一把拉开铁门。
“下去！快下去！”
陈正一脚踩空，差点从台阶上滚下去，伸手撑住墙壁，手掌蹭掉一层皮。
哈立德跟在后面，头撞在门框上，闷哼了一声，但还是死死抱着那个旅行包。
头可断，血可流…
钞票要是丢了，那还玩J毛？
地下室。
大概二十多平方米，四四方方的，天花板很低，陈正一米七八的个子，伸手就能摸到顶。
地上铺着几块旧地毯，角落里堆着一些被褥和水桶，还有一个铁皮箱子，上面落满了灰。
墙上钉着一排木架子，放着几桶水和一些罐头。
空气里弥漫着一股霉味和潮湿的气息，混着混凝土的粉尘味，闷得人喘不上气。
阿萨姆最后一个下来，把铁门关上，门闩插死。
黑暗瞬间涌上来，只有应急灯那一小圈昏黄的光。
“蹲下，靠墙蹲。”哈桑压低声音，语速很快，“这地下室是八十年代挖的，上面有一米多厚的混凝土，普通的航弹炸不透。”
轰——
一声闷响，从头顶传来，震得天花板上的灰簌簌地往下掉。
陈正下意识地缩了一下脖子，灰尘落在头发上、肩膀上，细得像面粉。
轰——轰——
又是两声，比刚才更近。
地下室里的应急灯晃了一下，灭了，又亮了。
陈正感觉自己的心跳快得像打桩机，咚咚咚咚，震得耳膜发胀。
很多人没挨过炮，除了街头的鸡。
根本不知道在狭隘的空间中，感受到头上的轰炸是一种非常非常恐惧的事情。
甚至…能让人崩溃！
陈正深吸一口气，像拉风箱。
哈立德抱着那个旅行包，整个人蜷缩在墙角，把包死死地压在胸口，他的嘴唇在动，在念叨什么，声音太低，听不清。
他在念古X经。
不知道过了多久。
一分钟。
五分钟。
十分钟。
头顶传来了敲击声。
咚——咚咚——咚——
三下，有节奏的。
阿萨姆从地上站起来，拉开铁门的门闩。
门被从外面推开了，应急灯的光涌进来，刺得陈正眯起了眼睛。
一个年轻男人站在门口，穿着深色的长袍，头上包着方格头巾，脸上全是灰，眼眶红红的，嘴唇干裂起皮。
“没事了。”他说，声音沙哑。
陈正从地上站起来，腿有点软，膝盖骨咔咔响了两声。
沿着楼梯往上走。
他走到门口，往外看了一眼。
空气里弥漫着那股说不清的味道，浓得呛人，呼吸一口都觉得嗓子眼发紧。
阿布·哈桑站在院子中间，正在跟几个人说话。
他看见陈正他们从楼里出来，点了点头，没多说，只扔下一句话。
“我要去现场了，你们随意。”
说完他转身就走，脚步很快，长袍的下摆在风里飘着。
身后的几个人跟上去，其中一个手里拎着一个急救箱，白色的，上面有红十字的标志，箱子上也落了一层灰。
陈正站在门口，看着阿布·哈桑的背影消失在那扇铁门外。
远处传来了哭声。
